Tristes farolas.
Rotondas abandonadas.
Calles desiertas.
Baretos de madrugadas.
Pasos de cebra.
Semáforos solitarios.
Árboles melancólicos.
Y de fondo,
el leve y pausado
murmullo de la radio.
El aire mete sus
zarpas
por la rendija
de la ventana
y a mi lado,
dedos de araña
en un porro de marihuana.
El coche vuela
por la carretera
mientras el tiempo
pasa.
Todo.
Todo pasa.
Y mientras tanto,
nosotros volvemos a casa.
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